Un microrrelato. F.

El anciano, muy despacio se sentó en la mesa del escritorio de la habitación en esquina que daba a las calles Misterio y Misericordia. Por los cristales de la ventana con vidrios de plomo, se deslizaban las gotas de lluvias, labrándolos sinuosamente. Caminos insospechados, de trazados curvos, misteriosos e inescrutables. El anciano se quedó absorto en ellos, viendo una y otra vez las gotas deslizarse por ellos. Cada nueva gota parecía que iba a seguir el mismo camino que el anterior, pero unas al principio, otras a mitad, y otras al final, todas terminaban por seguir su propio camino. Encrucijada. Decisiones vitales que terminan por llevarte a un final u otro. Cuánto parecido encontraba con la vida de los seres humanos. Se imaginaba si habría llegado ya al alféizar de la ventana, si su tiempo estaba agotado o sin embargo se encontraba en la última curva, en el último recodo del camino. Del ensimismamiento lo despertó el olor dulce a mar salada, recuerdos de juventud, de vigor y de ingenuidad. Una joven suave, con vestido habanero blanco, su negro cabello meciéndose con el viento, en un ritmo musical, de composición poética, luz del mediterráneo y calor primaveral. Mirada apasionada. Brillo en los ojos, los párpados entrecerrados. Sugestión. Pasión.